Je m'obsède sur le retour à la pertinence cette année d'une marque de mode que je portais il y a 20 ans : 7 for All Mankind. Elle vend à nouveau les jeans basse taille qui l'ont rendue célèbre, désormais aux côtés du reste du uniforme 2006 : ceintures hip-hugger, vestes mini avec épaules de princesse et talons plateforme géants, comiquement impracticals. Lors d'un défilé pendant la New York Fashion Week le mois dernier, elle a misé sur la mise en avant d'une fille de fête auto-consciente des années 2006.
Ces vêtements délibérément désordonnés me sont profondément familiers. Je les ai tous portés la première fois. Mes amis et moi avons mélangé vintage avec des vêtements repurposés : vestes en cuir rétrécies des étagères de Buffalo Exchange, plus un foulard fin volé sur des garçons minces de rock qui ont acheté leurs jeans au département filles du Gap.
Ainsi, il a été à parts égales hilarant et destabilisant de voir le look de mes vingt ans réapparaître, avec des éloges raptueux, sur les fils Instagram d'amis très stylés qui sont réellement dans la vingtaine. Je comprends que c'est un pattern établi jusqu'au cliché. N'y a-t-il pas un adage sur vivre assez longtemps pour voir la musique et les vêtements de votre jeunesse reconditionnés et revendus à vous ? Bien.
Mais des jeans skinny et des ceintures blanches ? Vraiment ? À une époque où même les adolescents grossissent, lissent, nip et tuck vers l'uniformité, il semble soudainement luxueux de paraître décoiffé, de pouvoir s'offrir ce genre de recklessness, sartorialement et émotionnellement. Le luxe silencieux, philosophie dominante des dernières années, ne s'agissait jamais tant de retenue que d'effacement : le travail coûteux et épuisant de paraître sans coutures visibles, sans histoire, sans nuit précédente.
Source: New York Times Top Stories · Résumé par HeadlinesBriefing