Im Frühling 1988 hatte ich gerade die Princeton aufgenommen und stellte mir vor, ich wäre glücklich, ungehindert von meiner indischen Vergangenheit und vollständig in einer amerikanischen Zukunft eingebettet. Ich wollte meiner Familie und den Horizonten entfliehen, die von Lehrern festgelegt wurden, die Indianer als fähig zu kaum etwas ansahen. Ich wollte auch meine indischen Mitstreiter zurücklassen.

Niemand am Leech Lake Indianerreservat in Minnesota, wo ich mein Leben verbracht hatte, schien an mir interessiert zu sein. Ich war nicht dunkel genug oder wild genug, um zu zählen. Wenn ich die collectieve Mund des Reservats in Worte hätte fassen können, hätte es gesagt: 'Er ist nicht hier.

Schaut ihn euch an.' Die Indifferenz war wechselseitig. In meinen Augen war das Leech Lake Indianerreservat völlig unbedeutend. Es war wahrscheinlich das ärmste.

Es schien, als hätte unser Reservat von der Regierung, unseren Nachbarn und der Geschichte selbst verlassen; es passierte nichts dort außer einer permanenten Förderband von Leiden. Nach Princeton zu gehen, fühlte ich mich, als würde ich aus dem Dodge-Van meiner Mutter steigen und auf Americas Ufer treten. Ich ging von einem Ort, an dem ich mich nicht zugehörig fühlte, an einen echten Ort, der mich willkommen hieß.

Willkommen, sagte er, mit einem Stein-Embracing aus Splittstein. Willkommen, sagte er, mit seinem austere Backstein und lästigem Efeu. Willkommen, sagte er, an den Ort, an dem Dinge geschehen.

Princeton war ein Ort der Möglichkeiten, an dem ich an Geschichte teilhaben könnte, anstatt von ihr überschüttet zu werden. Aber natürlich hatte ich dieses kleinere Ort nicht hinterlassen; ich hatte es mit mir genommen, ohne es zu wissen. Ich war in Princeton, im Dienst der Nation, und unbestritten Indianer unter einer Menge Nicht-Indianer.

Die Unbestrittenheit meiner Indianer war largely ein Frage des Kontrasts. Ich realizing, dass meine Mitschüler und Professoren schienen, überrascht zu sein, dass ich überhaupt dort war.